Estar hasta las manos es lavar el piso antes de que venga solo porque le gusta andar descalza.

Puzzled

Elementary es una serie bastante promedio. Como adaptación de Sherlock Holmes tiene la mala suerte de competir en el imaginario colectivo con la casi contemporánea Sherlock (cuyo «Holmes es gay» definitivamente supera el «Watson es mujer» de la serie estadounidense). Como serie policial es bastante predecible, aunque no tanto como Law and Order (en sus diversas variantes). Ni siquiera es lo mejor de sus actores; Jonny Lee Miller era infinitamente más interesante mientras estaba casado con Angie y a Lucy Liu la prefiero en su versión madre vulnerable, compartiendo la pantalla con George Clooney.

Sin embargo, ya van dos o tres veces que la (me) pegan muy bien con el diálogo.

Y a mí que siempre me gustaron los rompecabezas...

Watson:-Unbelievable.

Holmes:-What is?

Watson:-It's just that green card marriage guy. Emily's having this dinner party thing next week, and we talked about maybe going together, and I think now he's blowing me off. But you know what the irony is? I don't even want to be in a relationship right now. I... It's just that Emily went through so much trouble.

Holmes:-Yet his apparent mutual disinterest irks you.

Watson:-It's crazy, I know.

Holmes:-If I had to guess, and by sitting there talking about it you're forcing me to, I would say he finds your analytical skills intimidating.

Watson:-He was a little weirded out when I told him I looked him up online, but he lied about being married, so we are square, right?

Holmes:-He might not see it that way. Doesn't, apparently. It has its costs.

Watson:-What does?

Holmes:-Learning to see the puzzle in everything. They’re everywhere once you start looking, it’s impossible to stop. It just so happens, people and all their deceits and illusions that inform everything that they do tends to be the most fascinating puzzles of all. Of course, they don’t always appreciate being seen as such.

Watson:-Seems like a lonely way to live.

Holmes:-As I said, it has its costs.

- Elementary 1x04, The Rat Race.

Hopscotch

Karen cumplió años y se mudó conmigo. Temporariamente, fruto de la necesidad impuesta por una ciudad que rechaza a la gente que llega para quedarse como si fuera un órgano no compatible -uno rara vez deja de ser visitante, por acá-, pero se mudó y nos cambió la vida. Karen empezó a leer [más, ponele], se espabiló bastante, aprendió a vivir según las reglas de la Melecueva (y así pasamos varias noches durmiendo en el piso mientras nuestras camas eran ocupadas por gente que recién conocíamos). Yo empecé a ir a la playa, a hablar de mis cosas, a salir un poco [bastante] más. En el medio, mi cumpleaños. Y Karen aprendió a regalar libros.

-Me tenés que decir cuál querés.

-Hmm... Juan dijo que se iba a poner con Hesse, así que vos podés quedar a cargo de Rayuela.

Pero el libro nunca llegó, porque ante todo Karu es un cuelgue, y yo tenía ganas de leerlo, pero no tantas. Mentira. Las ganas no faltaban, nunca faltan, pero el miedo siempre fue mayor. Miedo a que un libro, un estúpido libro, terminara de romperme, de quebrar la frágil estabilidad que tanto había costado conseguir.

(Miedo a recordar que ella solo había leído a Cortázar y yo solo a Borges, y eso tendría que haberme dado la pauta)

Miedo a convertirme en un estereotipo, ¿o no es el libro de cabecera de toda torta que se precie?

(Y me acuerdo de Mai diciendo «Vos, como torta, la verdad...» y mi necesidad reprimida de aclararle «torta, lo que se dice torta...», y mi silencio porque lo que ella piense me importa demasiado -e instantáneamente recuerdo al Jefe de Mantenimiento, «¿Cómo que estás "aprobada"? Decime que la mandaste al carajo, vos no necesitás aprobación de nadie», y lo quiero aun más, como al hermano mayor que no tengo-, aunque en realidad me interese mucho más lo que piensa su hermana)

Entonces entramos en la librería un sábado por la tarde, un poco muertas de frío las tres, buscando «Guardapolvos» para Gonzalo porque hay demasiado tiempo entre pelis, y lo veo. No me doy cuenta, pero lo levanto buscando el precio. Sí, eso hago, y cuando reacciono lo dejo como si quemara, intentando disimular (No, nunca leí Rayuela, no me juzgues). La visita dura poco; no importa, me deja pensando.

Tengo que hablar con Karen. Creo que ya estoy lista para ese salto en particular.

Déjà Entendu

Seguí la ruta y caminé
cantando A punto de caer...

-Me hice cargo de tu luz, de Lisandro Aristimuño.

(Yo estaba en un lugar
a punto de caer
y -aunque te parezca extraño-
música es lo que das.
Si estás así, piensa.
El problema no está aquí.
Cambiar es bien,
aún sin amor,
aún sin creer.
Entiende
Donde estoy.
Quizás tendrás que ver
a dónde vas.
Piénsalo otra vez;
entiende y ten valor.
Salta y se feliz.
Intenta.
¿Para qué fingir?
No vale la pena.
Música es lo que me das)

No One on the Corner

Can you tell me what was ever really special about me all this time?

Me voy un par de días y a todo el mundo se le ocurre actualizar el blog, y bastante. 

Me reconozco en la pachorra de un viernes por la noche adentro, pero no en el cuelgue radical de los últimos días. Me reconozco en los arranques y espero algún día también reconocerme en estos segundos que últimamente me tomo para recapacitar, frenarme, bajar un cambio; recordar que no hay dos circunstancias iguales y las historias son siempre diferentes.

Me reconozco en mi silencio virtual. Y, por suerte, a veces también me reconozco parte en las palabras de alguien más.

Siempre es bueno cuando eso sucede.

Truant

-House of Leaves, de Mark Z. Danielewski. «The Navidson Record», Cap. III.

Chivalry

El primer libro «para adultos» que recuerdo que me hayan regalado es una edición de tapa blanda de Los hechos del Rey Arturo y sus nobles caballeros, de John Steinbeck que aun conservo. Definitivamente no fue el primer libro que leí, ni siquiera de esa temática; probablemente haya sido mi amor por Ivanhoe, de Sir Walter Scott, y La dama de Escalot lo que haya hecho que mi tío decidiera regalarme justo ese libro.

(Mis aventuras caballerescas se vieron coronadas en 2006 cuando como en un cuento borgeano, en una librería perdida de Buenos Aires, conseguí increíblemente una copia de Le Chevalier de la Charrette de Chrétien de Troyes y morí feliz)

El libro en sí es fantástico dentro de su género y recuerdo haberlo disfrutado mucho, pero lo que realmente es una obra maestra son las últimas seis hojas que, al verse interrumpida la obra por la muerte de su autor, quedan como una especie de broma magistral en la que el libro llega a su punto máximo en la última oración.

El último párrafo es una cachetada que me cambió la vida.

When Lancelot entered, the queen stood up from the bench before the fire, saying, “I will retire, my lords.”

“No, stay,” said Arthur.

“Stay,” said Lancelot.

The king was stretched comfortably in the bed. His bare feet projecting from his long saffron robe caressed each other, the toes curled downward.

The queen was lovely in the firelight, all lean, down-flowing lines of green samite. She wore her little mouth-corner smile of concealed amusement, and her bold golden eyes were the same color as her hair, and odd it was that her lashes and slender brows were dark, an oddity contrived with kohl brought in a small enameled pot from an outland by a far-wandering knight.

“How are you holding up?” Arthur asked.

“Not well, my lord. It’s harder than the quest.”

“Did you really do all the things they said you did?”

Lancelot chuckled. “Truthfully, I don’t know. It sounds different when they tell about it. And most of them feel it necessary to add a little. When I remember leaping eight feet, they tell it at fifty, and frankly I don’t recall several of those giants at all.”

The queen made room for him on the fire bench, and he took his seat, back to the fire.

(...)

The queen observed, “I gather you rescued damsels by the dozen.” She put her fingers on his arm and a searing shock ran through his body, and his mouth opened in amazement at a hollow ache that pressed upward against his ribs and shortened his breath.

After a moment she said, “How many damsels did you rescue?”

His mouth was dry. “Of course there were a few, madame. There always are.”

“And all of them made love to you?”

“That they did not, madame. There you protect me.”

“I?”

“Yes. Since with my lord’s permission I swore to serve you all my life and gave my knightly courtly love to you, I am sheltered from damsels by your name.”

“And do you want to be sheltered?”

“Yes, my lady. I am a fighting man. I have neither time nor inclination for any other kind of love. I hope this pleases you, my lady. I sent many prisoners to ask your mercy.”

(...)

The queen stood up. “My lords, will you grant me permission to leave you now? I know you will wish to speak of great things foreign and perhaps tiresome to a lady’s ears.”

(...)

She swept from the room with proud and powerful steps, and the little breeze she made in the still air carried a strange scent to Lancelot, a perfume which sent a shivering excitement coursing through his body. It was an odor he did not, could not, know, for it was the smell of Guinevere distilled by her own skin. And as she passed through the door and descended the steps, he saw himself leap up and follow her, although he did not move. And when she was gone, the room was bleak, and the glory was gone from it, and Sir Lancelot was dog-weary, tired almost to weeping.

“What a queen she is,” said King Arthur softly. “And what a woman equally. Merlin was with me when I chose her. He tried to dissuade me with his usual doomful prophecies. That was one of the few times I differed with him. Well, my choice has proved him fallible. She has shown the world what a queen should be. All other women lose their sheen when she is present.”

Lancelot said, “Yes, my lord,” and for no reason he knew, except perhaps the intemperate dullness of the feast, he felt lost, and a cold knife of loneliness pressed against his heart.

The king was chuckling. “It is the device of ladies that their lords have great matters to discuss, when if the truth were told, we bore them. And I hope the truth is never told. Why, you look haggard, my friend. Are you feverish? Did you mean that about an old wound opening?”

“No. The wound was what you thought it was, my lord. But it is true that I can fight, travel, live on berries, fight again, go without sleeping, and come out fresh and fierce, but sitting still at Whitsun feast has wearied me to death.”

Arthur said, “I can see it. We’ll discuss the realm’s health another time. Go to your bed now. Have you your old quarters?”

“No—better ones. Sir Kay has cleared five knights from the lovely lordly rooms over the north gate. He did it in memory of an adventure which we, God help us, will have to listen to tomorrow. I accept your dismissal, my lord.”

And Lancelot knelt down and took the king’s beloved hand in both of his and kissed it. “Good night, my liege lord, my liege friend,” he said and then stumbled blindly from the room and felt his way down the curving stone steps past the arrow slits.

As he came to the level of the next landing, Guinevere issued silently from a darkened entrance. He could see her in the thin light from the arrow slit. She took his arm and led him to her dark chamber and closed the oaken door.

“A strange thing happened,” she said softly. “When I left you, I thought you followed me. I was so sure of it I did not even look around to verify it. You were there behind me. And when I came to my own door, I said good night to you, so certain I was that you were there.”

He could see her outline in the dark and smell the scent which was herself.

“My lady,” he said, “when you left the room, I saw myself follow you as though I were another person looking on.”

Their bodies locked together as though a trap had sprung. Their mouths met, and each devoured the other. Each frantic heartbeat at the walls of ribs trying to get to the other until their held breaths burst out and Lancelot, dizzied, found the door and blundered down the stairs. And he was weeping bitterly.

Dijo Florcha: "¡Y decile que venga!"

Dijo Vico: "Me gusta esta nueva actitud".

Dijo Karen: "¿¿¿Limpiaste el baño???"

Dijo Ale: "Te vas. Te vas de mi casa. Traicionaste el estatuto de Wanker Magnet y Fag Magnet, ¿te das cuenta?"

Dijo Pauli: *Golpe en la frente* "¿No viste que se me estaba bajando el escote? Uf, no me servís así".

Dijo Juancito: "¡Aaaaah, pero esta mina se las busca!"

Dijo Luli: "Sos una porquería, vos antes me apoyabas en estas. Igual te banco".

Dijo L: "Te voy a sacar el celular".

Dijo Mati: "♥_♥"
Dijo Crisis: *Se frota contra la media*

Dijo Ani: "Yo que vos tendría cuidado. Andá preparando las botellas de agua".

Dijo Estefy: "Awwwwwwwwwwwwwww *mil iconitos ininteligibles*".

Dijo Elías: "Me imaginé que algo así había detrás, jajaja".

Dijo Flore: "Yo cuando vi que no me contestabas los mensajes..."

Dijo Sol: "Convengamos que sos Bad Luck Brian en pinta. Algo bien tenés que haber hecho esta vez".

(Seguro, Sol, pero ¿tanto? Todavía estoy preguntándome qué...) 

What If

Estaba revisando los blogs que leo y este post me hizo acordar a una tarde soleada de finales de 2008. Caminaba por Avenida Edison hacia la parada del colectivo luego de salir del trabajo, sintiéndome particularmente miserable, cuando me paró una señora de unos 50 años. Reconocí inmediatamente el folleto que tenía entre manos como material de difusión de una organización religiosa muy popular por el celo y la insistencia de sus fieles en compartir sus creencias, pero la mujer no me habló de religión. Me contó que su mamá, una señora mayor, a veces escribía cartas para la gente que estaba triste y me pidió permiso para entregarme una.

Seguí caminando con los ojos llenos de lágrimas y un nudo en la garganta, apretando con las dos manos una notita manuscrita que todavía releo cuando me siento particularmente miserable.

Magnet

Obviamente, si hay algo mínimamente interesante para encontrar ni siquiera tengo que buscarlo; me va a encontrar a mí, con bombos y platillos y 32 bits de colores.

Lightning

Sí, a veces está muy bueno resignificar las cosas.

Hola Primavera, me caés bien. Por fin nos encontramos.

Dejame que te diga algo.

Ahora voy a esperar a que venga mi amiga. Voy a cocinar y en realidad no voy a comer nada porque aunque la panza me hace ruido desde que llegué, no tengo hambre. Nunca tengo cuando estoy tarada. Mi amiga me va a ver la cara y ni siquiera me va a preguntar, se va a reír  Y yo voy a seguir con el telefonito en la mano, como toda la semana, mirando aunque sé que es imposible que llegue lo que espero. Me voy a cambiar, sin que me importe demasiado la ropa, y voy a salir. La banda va a sonar igual de bien que siempre, pero quizás no baile con la misma euforia de siempre. A menos que toquen Sábado. Entonces voy a dedicarme a gritar la letra y mirar si me llamás.

(Damas y caballeros, mi semana terminó oficialmente hace media hora y fue absolutamente perfecta; lo que sigue, para bien o mal, es changüí)

Ringu

L es la única persona en el mundo a la que a veces le pasan cosas tan raras como a mí. Creo que por eso no me sorprendió cuando a las 3 a.m. me entró al teléfono un mail suyo (enviado a las 00:26, tan loca no está) contándome exactamente esto.

A lo cual: La gente todavía no entiende que si querés el teléfono de alguien, se lo tenés que pedir. Es la única opción (Filosofía según el Jefe de Mantenimiento, paginas 2 - 3). Si no, quedás como idiota, regalada, arrastrada o pervertida; elijan el apelativo que más les guste. Está bien que hay que demostrar interés, ¡pero hay límites, caramba!

Desconfío -desconfío y mal- de días como estos.

(«Estos»: Dícese de los días en que no siento la más mínima necesidad de publicar nada)

No sé si está tan bueno conocerse tan bien.

(Ya sé, ya sé, desconocerse también está bueno; ¡es lo que estoy diciendo!)